A máscara negra dos palhaços nos salões palacianos

A cor na flor da vida morta nas mãos do Pierrô/
Foto: Brazillian Voice

Era para ser um texto alusivo ao Carnaval. Era para ser Carnaval. É Carnaval. Mas não há riso, nem alegrias. O mundo assiste com aflição ao ataque militar da Rússia na Ucrânia, e consequentemente os possíveis desdobramentos geopolíticos. Por enquanto, o que se sabe é que já há centenas de mortos, entre militares e civis. Há também medo e desespero. Ucranianos deixam suas casas em busca de refúgio, brasileiros que por lá residem andam milhares de quilômetros para cruzar fronteiras e chegar a um país onde seja possível voltar para o Brasil. Os palhaços em seus salões palacianos torram bilhões de dólares com mísseis, enquanto que bilhões de pessoas ainda passam fome no mundo.

Choram o Arlequim e a Colombina, chora o planeta Terra que respira o combustível que sai do fogo que queima suas florestas, que lamenta seus animais extintos. O homem que diz querer beijar agora o outro homem olha a sua volta e vê a máscara negra do ódio homofóbico a apontar-lhe a arma no meio da rua.

É Carnaval. Mas não há o riso, nem alegrias porque o rapaz que corre é parado pelo outro homem fantasiado de polícia que saca do coldre a arma que lança nele o perfume racista da morte.

Os mortos da Ucrânia somam-se aos mortos de Petrópolis e estes aos mortos da pandemia, todos pertencentes à espécie que está muito longe de extinção, é a que mata e se mata. Há tempos tive um sonho, não o de Lennon, e nem o de Luther King. Em meu sonho, os vivos reverenciavam os mortos, e em seguida os convidavam para bailarem juntos uma valsa triste de Chopin. Em algum momento daquela dança eu despertei com a crença de que no bailado da vida a morte não usa máscaras, é visível para aquele que a reverencia, e que a partir dela percebe que viver é mais que uma passagem de tempo musical, mas também uma dança de incorporar o outro em você, percebendo que a dor do outro em você também deveria doer. 

Portanto, não faça guerra, ame. E beijar agora por ser Carnaval o outro poderá não levar a mal, conquanto que haja a devida permissão, evidentemente.   

Texto: Elisa Marina

A lógica do BBB na imprensa via redes sociais

 

"O Anjo Cáido" (1847) - Alexandre Cabanel - óleo
sobre tela. Museu Fabre Montpellier, França

Uma simples frase resume a lógica do reality show Big Brother Brasil: competir para entreter. Ou então, para sair um pouco da superfície, vemos que a atração é um duelo para o entreter. E chegando ao fundo do poço, entende-se o programa como o ódio escrachado para entreter. É o real em seu primitivismo, com a diferença de que no entretenimento a realidade tem dia e hora para acabarem.

Das cenas televisionadas para cenas vividas, é razoável pensar que estamos imersos na lógica da competição desde sempre, colocados nesse duelo já na infância. A nota dez é dita em barítono e o zero em decibéis mais elevados, notas intermediárias são inaudíveis, representam o aluno mediano. É perverso imaginar que num mundo que se estrutura pela lógica da competição, um programa televisivo tem como proposta a própria competição, com o agravante, no caso, de que para tanto os participantes destes são obrigados a se confinar, ou seja, dormir e acordar dentro de um quadrilátero a que chamam de estúdio, semelhante a isso, as rinhas de galos são um bom exemplo.

Do lado de cá, o telespectador é convidado a eliminar um dos humanos. E é a partir daí que a perversidade ganha cores fortes. O chamamento não é para a mente de quem assiste ao programa, mas sim para o seu fígado, porque é com ele que as decisões são tomadas a partir de ódios direcionados a um inimigo imaginário. Afinal, que significância tem um competidor de programas desse gênero que faz o telespectador adquirir um ódio gratuitamente? 

Com eficácia, esse tipo de entretenimento é eficaz em extrair de seu público o ódio já existente. A sociedade do espetáculo se autoriza a ser o próprio espetáculo.

Então chegamos no tempo das redes sociais. Portais de notícias publicam em suas páginas todo tipo de assunto, inclusive, notas acerca desses realities shows. E aí basta uma olhadela nos comentários para ver por lá todo o ódio nosso de cada dia. As pessoas não argumentam, extraem palavras da bile, e sem perceberem caem na armadilha de que quanto mais comentam mais essas páginas ganham destaque e faturamento, evidentemente.

Num país polarizado, a lógica perversa das redes sociais faz aumentar ainda mais a intolerância ao outro, com a promoção do ódio disfarçado de show, num ciclo que faz o entreter virar ódio, e o ódio notícias para os próximos dias. É a perversão sistêmica de um tal de entretenimento. Qual é a graça nisso?

Texto: Elisa Marina  

O Discurso de Sportpalast e a visita de Bolsonaro à Rússia

No centro, a faixa com os dizeres: "Totaler
Krieg - Kurzester Krieg" (Guerra Total - 
A mais curta das guerras)

Os ideais nazistas não foram enterrados junto ao Terceiro Reich, como sabemos, assim como vemos seus fantasmas que dão as caras por aí e são trazidos para este Brasil, neste 2022, pelas mãos de um que ajeita a lapela do paletó, pelo outro que ergue o braço num gesto de saudação e um terceiro que sugere a criação de um partido nazista. Tais atos não são referências ao acaso, dizem mais da intenção que há por trás. Há razão de ser quando o sujeito do podcast apoia que simpatizantes do nazismo tenham uma sigla política para chamar de sua, ou quando o famosinho saído de reality show acena do mesmo modo como faziam os soldados nazistas. Simbólico perceber que dois dos fatos acima ocorrem justamente em fevereiro, mês em que 79 anos atrás foi proferido o Discurso de Sportpalast pelo ministro da propaganda nazista Joseph Goebbels. O fato ocorreu em Berlim no dia 18 de fevereiro de 1943.

O que se pretendia, na época, era convocar os alemães a continuar lutando para derrotar o Bolchevismo, pois naquele momento a Alemanha enfrentava dificuldades e "para garantir a vitória sobre os aliados era preciso continuar a guerra. A derrota na Batalha de Stalingrado, razão de ser do discurso de Goebbels, foi um duro golpe para os alemães, motivo pelo qual na Rússia há um monumento como reconhecimento da resistência das tropas soviéticas ao Sexto Exército nazista. Por sinal, - e irônico - hoje, 16, o presidente Jair Bolsonaro, em visita a Vladimir Putin, deposita flores no túmulo do Soldado Desconhecido. 

Naquele pronunciamento, Goebbels explicou a ameaça ao Terceiro Reich representada pelo judaísmo internacional. "O objetivo do bolchevismo é a revolução mundial judaica. Eles querem trazer o caos", dizia. É fácil notar que o cerne do discurso era incutir o medo, como comumente se percebe nas falas das cópias brasileiras daqueles alemães. Os bolsonaristas propagam um medo infundado da volta de um comunismo irreal, que só existe na cabeça deles, mas que para se tornar eficaz Bolsonaro e seus seguidores incutem em seus discursos apontamentos morais-cristãos de que a oposição a seu governo busca "destruir a família, a moral e os bons costumes". Puro delírio de quem tem reais intenções de se perpetuar no poder. Hitler permaneceria no poder por mais dois anos, num governo que começara em 1933.

Bolsonaro na Rússia e o Discurso de Sportpalast são eventos cortados por um período de tempo de quase oitenta anos, no entanto, não se pode negar a correlação entre os fatos. Como vemos, o inimigo do presidente brasileiro não é a Rússia de Putin, mas comunistas brasileiros imaginários, para os quais a sua guerra ideológica aponta o seu canhão. Cabe destacar que um ex-secretário de Cultura de seu governo, Roberto Alvim, caiu depois de copiar uma citação do próprio Goebbels, de 1933, direcionada a diretores de teatro, para quem "a cultura deveria ser heroica, nacional e imperativa", assim como propagou Alvim. Coincidências? 

Texto: Elisa Marina

Movimento verborrágico, e os modernistas do governo Bolsonaro

Releitura de Abaporu em Bolsonaro
e a Pandemia/Entre Notícias

O olhar deste 2022 tece, com rigor, uma crítica voraz para aqueles olhos de 1922. Aconteceu a Semana de Arte Moderna de São Paulo. Foi nome. Fez história. De província, hoje a capital se posiciona na vanguarda cultural do país. 

Críticos ao movimento modernista de 22 reduzem aqueles encontros no Theatro Municipal a um convescote entre amigos da elite paulistana, se contrapondo com aqueles que enxergam na Semana um divisor de águas para a cultura do Brasil. Contudo, cem anos depois, o moderno é posto em cheque ante o retrocesso que busca o seu protagonismo.

E assim, quiseram a vida, o tempo, Deus, os deuses, as deusas, o destino, ou apenas e tão-somente as eleições presidenciais de 2018, que a comemoração do centenário da Semana de Arte Moderna ocorresse num momento em que a cultura sofre duros golpes em seu existir, se esquivando a todo momento da pontaria verborrágica lançada pelo alto escalão do governo federal. São pérolas embasadas num fundamentalismo religioso que se cobre de um véu moralista para profanar discursos de ódio contra as mais diversas manifestações artísticas, com a chancela, e a assinatura, daquele que ocupa a cadeira presidencial. O que pensariam os modernistas sobre os dias atuais?

Cem anos depois, daqui observamos, lamentamos e rimos, debochamos e nos perguntamos: quem ou o que és tu, Brasil? De vanguarda para parasita cultural. E apesar do chilique dos carrancudos, fizemos, criamos e marcamos, para, cem anos depois, nos vermos instados a descer à terra para talvez, quem sabe, lançarmos um Semestre de Arte Moderna para um Brasil paralisado e paralisante a quem falta ousadia? 

Quadro Abaporu (1928), de Tarsila
do Amaral foi exposta no MASP, em 2019,
ano em que Ernesto Araújo e
Ricardo Vélez Rodriguez estavam
à frente dos ministérios das Relações
Exteriores e da Educação, respectivamente.
A obra pertence ao Museu de Arte
Latino-Americanade Buenos Aires

Onde está o confronto? Não percebeste, Brasil adormecido, que os estúpidos repudiam aquilo que não entendem? Sejam anarquistas na escrita, na pintura, na escultura. Enfrentem os idiotas com a dança, e com todas as expressões artísticas, pois eis aí aquilo que os incomoda. Ignorem qualquer maldizer, os escrotos não argumentam, apenas vomitam pela boca excrementos que o cérebro absorve. 

Nos seus cem anos, irônico pensar que ela, a Semana de Arte Moderna é engolida pelo movimento verborrágico da era bolsonarista. Comem a cultura, vomitam a estupidez. No entanto, satisfaz saber que restam apenas dez meses para que o pior presidente desse país desça a rampa do Planalto e siga rumo ao fundo do poço da história, cabendo aos historiadores o árduo trabalho de colocar no papel o caminho percorrido por esse país, principalmente durante a pandemia de Covid-19 que fez, até agora, 640 mil vítimas fatais. E é com esse cenário que o Brasil chega a 2022, o ano do centenário do movimento modernista, ano em que andamos para trás, ano em que as notícias falsas duelaram com a Ciência. São tempos de fome, de miséria, de descrença, de desespero, de ódio. A homofobia e o racismo, com frequência, estampam as manchetes dos portais de notícias, ao passo que o ode ao nazismo se disfarça entre brincadeirinhas pueris. Nunca há a intenção do crime, é tudo sem querer. É a faceta do extremismo que chegou ao poder. 

Por isso, é preciso muito mais que uma semana de arte para sairmos desse limbo, mas também uma comunhão com todas as ciências da natureza. E do panteão da cultura, os modernistas agradecem.

Texto: Elisa Marina

Atemporalidade frente ao invisível amor

Um dia você acorda, e surpreendente acredita estar a dois dias do dia dos namorados. E está. Não, não está, porque é fevereiro, e você está no Brasil e ainda nem é carnaval. E a convicção, de tão absurda que é, desmorona como pedra à beira do barranco quando se sabe do grande equívoco cometido.

Durante toda a manhã, havia a elaboração de um fictício dia dos namorados a dias de acontecer, e tudo começou por um texto para esse blog sobre sessões de cinema ao ar livre, aqueles nostálgicos drive-in. 

Texto pronto, com um enunciado elaborado com frases romanceadas para celebrar o amor, e enviado, e respondido, e alertado. Elisa, o dia dos namorados no Brasil é em 12 de junho. Sim, claro, mas que bola fora a minha. Fevereiro, o mês simbolizado em mente, me soava tão enamorado, embora seja, mas longe desse corpo qualquer apego à cultura estrangeira. 

Amor, quando é você do qual eu me perdi no tempo? Já nem sei mais se é 2022, ou qualquer numeral antes de Cristo, e em segundos, chego à Atenas. Caminho por becos, até chegar à casa de Agatão, sabendo ser aquele o meu destino. Não bato à porta, entro de penetra na reunião de notáveis. Estão lá Sócrates, Aristodemo, Fedro, Alcibíades, Pausânias, Aristófanes e Erixímaco. Eles bebem mais que comem, e falam, e como falam! 
Entre goles e goladas, tecem elogios a Eros. E por lá eu me sento, no canto esquerdo. Eles não me veem, me agrada a invisibilidade, ali eu não sou real tanto quanto Eros é a mim irreal. Eu os vejo e ouço e ao amor sou apresentada, sem haver uma intenção deles para tal.
Fedro me parece tão ingênuo quando descreve o amor puro entre os seres. Gosto da discrição de Aristófane, para quem somos metades a procura de nossos pares. Sócrates avança com mais profundidade quando diz que amor é o desejo faltante, e não possuidor. 

O castiçal na mesa me distrai, é uma linda peça, num bronze escuro. Olhar para a peça alivia e acalma a mente. Por que Sócrates me olhou? Será que me viu?
Levanto para encher a minha ausente taça de vinhos, devolvendo a Sócrates uma igual encarada nos olhos, que se distrai com um cisco no olho. 

Volto para o meu canto, mas não me sento. Sinto-me mais confusa do que quando entrei. Saio de lá com o meu vestido século 21 bem depois de Cristo, e com dúvidas seculares. Percorro os corredores daquela cidade vazia de ano 2022. Não estão por lá os carros, a poluição, as luzes, os prédios, assim como eu não estou. Volto ao corpo matéria, à mente confusa.
É fevereiro do calendário da era Cristã. Não há notáveis ao meu lado, só as notas de um rabisco para um texto que eu pretendia finalizar. Desisto dos escritos com o enigmático título “Quando você no meu real será?” Não quero mais rascunhar sobre aquele que nem seu dia sei. Platão no canto da minha sala me olha e ri. Amor, quando é você? It’s februery, and my soul just speak in english, not my body.

Texto: Elisa Marina

Drive-in alia conforto e segurança em tempos de pandemia

 

Foto: Divulgação

Fevereiro se comemora o amor nos países de língua inglesa, e ainda que por aqui seja somente em junho, de lá vem uma cultura que em tempos de pandemia tem sido bem apropriada: os nostálgicos drive-in. E dada a elevação do número de casos e mortes por Covid-19 ainda é urgente que todos os cuidados sejam tomados, mesmo que o país esteja com uma cobertura vacinal na casa dos 76%. 

Por esse motivo, muitas cidades estão trazendo de volta as exibições de cinemas ao ar livre, que tiveram início nos anos de 1930, quando Richard Hollingshead, morador de Camden, em Nova Jersey, se viu diante de um dilema: sua mãe obesa não se sentia confortável nas poltronas dos cinemas convencionais, e então Richard instalou um projetor de filmes em cima de seu carro. Surgia assim na cidade o primeiro drive-in, nome patenteado por ele em 1933. 

No entanto, o sucesso só veio no pós-guerra, época em que Hollingshead perdera a patente, e que fez os Estados Unidos ter entre os anos de 1950 e 1960 contar com um número aproximado de cinco mil cinemas drive-in, principalmente em áreas rurais, alguns deles instalados em terrenos com a capacidade para 2.500 automóveis.

Por aqui, o primeiro drive-in chegou em 1969, sendo o mais famoso o Auto Cine Chaparral, na zona leste paulistana, em uma área para 180 carros. Já no Auto Cine Snob’s, havia também um espaço destinado aos frequentadores sem carro, tirando desse tipo de entretenimento um viés mais elitizado. Com a popularização dos videocassetes, nos anos de 1990, esses cinemas ao ar livre foram perdendo força. Hoje, somente nos EUA, sobraram aproximadamente 500 deles.

Para quem até hoje ainda não teve a chance de frequentar um drive-in, fevereiro traz opções. E mesmo que o filme em cartaz não satisfaça ao gosto de alguns cinéfilos, vale a pena a experiência que este tipo de entretenimento proporciona. Então, aproveite, pois no dia 11 de fevereiro, a cidade de Suzano, região metropolitana de São Paulo, recebe o Cine Autorama. Para adquirir o ingresso, basta acessar o link: https://cineautorama.com.br.

Texto: Elisa Marina

                                                                 

Quanto mais humanizamos os animais mais nos animalizamos

Shopping Morumbi oferece sessão de cinema
na qual ao dono é permitido levar seu pet, desde
que sejam mantidos no colo ou no chão

Tarde de um domingo num shopping center de São Paulo. As mãos de clientes que carregam sacolas e bolsas sãos mãos que também seguram guias de animaizinhos que andarilham ao lado de seus donos. O humano vê lojas, para à frente de vitrines e caminha em ritmo moroso, típico de se ver nesses centros de compras, ao passo que os bichinhos - em sua totalidade cães de todas as espécies, porque shopping é um passeio entediante demais para os felinos - dão de ombros, ou de patas, para as vestimentas dos manequins nas vitrines. O que eles querem é mirar a pontaria urinária nos vasos de plantas que decoram os corredores. Servem também as lixeiras cujos restos de carnes causam aguçam a fome desses detentores de olfatos apuradíssimos. A maioria deles diz preferir os modelos em madeira, pois conserva o cheirinho natural da mata, o que remete à herança genética de seus ancestrais.

Humanos passeiam e não encaram seus pares, não somente pelo acessório facial que agora ostentam, mas é porque o outro é a ele indiferente e como tal sua importância é a mesma que os cestos de lixo fixados ao lado dos bancos estrategicamente colocados ao lado dos vasos por onde os cachorrinhos deixam suas impressões urinárias. No entanto, ao contrário dos bípedes, os quadrúpedes se olham, se encaram, se estranham e vão às vias de fato, no entendimento dos humanos, pois pode ser que sejam encontros calorosos com diálogos do tipo: "rapaz, você por aqui?"

Animais passaram o ocupar lugares antes destinados apenas aos humanos, sentam em cadeiras nas praças de alimentação, e defecam onde lhes der na telha. De longe, o menino maltrapilho que a tudo vê sabe que perseguido será pelos seguranças assim que seus pés atravessarem a porta-automática. Àqueles que fingirem compaixão, uma moeda lhes darão. 

Penso que para satisfazer a clientela adoradora dos pets, esses centros de compras incorporaram a cultura do pet frendly (local amigável aos animais) pouco importando para o humano que cuida da limpeza do local, e que agora se vê obrigado a também limpar urinas e fezes a fim de conservar o brilho do porcelanato. Afinal, a fila do desemprego é logo ali. 

Não se trata aqui de ser contra ou a favor de que animais sejam introduzidos cada vez mais no cotidiano de seus donos. Quem seria indiferente aos benefícios que o convívio com os bichinhos traz a seus cuidadores? Ou então, impossível não se encantar com o magnífico trabalho que realizam nos hospitais, com o aval da equipe médica, que enxerga nas visitas caninas uma positividade nos tratamentos a seus pacientes. No entanto, cabe uma reflexão: diante de tantos discursos de ódio com vias de eliminar o outro seja pelo verbo ou pelo corpo - e como outro entende-se aquele a quem se entende como semelhante - há de se perceber que alguma coisa está fora de ordem. Talvez um dia, alcançamos o estágio do human frendly.

Texto: Elisa Marina

Foto: Divilgação

Cenas de um Brasil nada ficcional

Imagem da câmera do quiosque registra o
momento em que Moïse Mugenyi Kabagambe
(bermuda vermelha) era observador por um dos
homens minutos antes de ser assassinado/
Reprodução:TV Uol

Em um bar, na divisa entre o Brasil e o Paraguai, matadores aguardam a chegada de um homem. Enquanto o alvo não chega, eles conversam sobre a morte do pistoleiro mais competente da região.

O trecho acima é uma cena de ficção. Trata-se da sinopse de Os Matadores (1997), filme de Beto Brant no qual Wolney de Assis (1937-2015)* dá vida ao homicida Alfredão.

Isso exposto, é impossível não associar ficção com realidade quando nos vem à mente o assassinato brutal do jovem congolês Moïse Mugenyi Kabagambe, de 24 anos, nas areias do Rio de Janeiro, mais precisamente na Barra da Tijuca, ocorrida no último dia 24. 

As cenas, a que hoje assistimos como telespectadores, nos mostram o jovem no quiosque Tropicália sendo observado por dois homens que, minutos depois, desferem nele duros golpes. Uma cena apavorante – e infelizmente, real - de tortura e morte. Moïse morreu sem receber duzentos reais, ganhos a que tinha direito, e pelos quais foi cobrar.

Como canta Chico Buarque na música “Construção”, Moïse morreu atrapalhando o trânsito, mas não as vendas. O corpo, amarrado e jogado no canto do quiosque, não interrompeu as atividades do quiosque, que certamente continuou a vender a bebida geladinha e refrescante para um calor que chegava aos quarentas graus, enquanto que o corpo de Moïse desfalecia a poucos passos dali.

Que o final desse filme trágico da vida real não decepcione sua família e aos que, indignados, pedem justiça, porque para aqueles presentes em cena pouco importa o desfecho, pois já cumpriram com o papel de atores coadjuvantes, e coniventes.

Texto: Elisa Marina

*Wolney de Assis foi um diretor e ator de teatro. Militante de Ação Libertadora Nacional (ALN) durante o período da ditadura militar. Seus poemas, escritos entre os anos de 1968 e 1969, inspiraram o monólogo Ainda Existem Auroras, dirigido por Walmir Pinto e interpretado por Carla Shinabe

LER&SER: Fun Home: uma tragicomédia em família - Alison Bechdel

História em quadrinhos com comédia, drama e conflitos. Fun Home - uma tragicomédia em família (ed. Todavia) é tudo isso e muito mais. Por meio de desenhos enquadrados em páginas, Alison revisita a sua história em família, no que tange seus conflitos internos e externos. E é quando o leitor se percebe como um espião numa sessão de análise em que Alison assume também o papel de analista. A escritora está a vontade para contar para si e para quem a acompanha, ainda que pela leitura, sua visão de todos ao seu entorno, principalmente seu pai, com quem trava duras batalhas com uma negação, em vão, de não se reconhecer nele. É no pai que Alison existe, se descobre, e se percebe. Mas não há uma identificação de gostos e interesses, mas no próprio ser pai.

A escrita de Alison é envolvente e nos faz viajar, em todos os sentidos. Conhecemos uma Europa afetiva e o pequeno vilarejo estadunidense com sua peculiaridade, onde cresceu mas que a sufocam, Alison quer mais. 

Aprendemos sobre a singularidade da morte que está ali presente em vida, seja com os seus mortos ou os ocupantes daqueles caixões que vê no cômodo ao lado, desde tão pequena, é a menina que cresceu no meio dos mortos, assistindo desde o pai lidar com os corpos frios no trabalho realizado na funerária da família, daí o título do livro. Não é uma casa divertida - até é num íntimo próprio de ser - mas uma casa fúnebre, embora alegria e tristeza convivessem com certa razoabilidade.

Há uma mãe, e é através dela que a escritora vê um feminino com o qual ela, Alison, não se identifica. Há dois irmãos, coadjuvantes de sua história. Há a primeira namorada, e um reconhecimento de um desejo latente e reprimido. Como bem apontou a New Yorker Magazine, "é um dos melhores livros de memória da década". Um livro fluídico, de uma materializada sessão de terapia em papel com todos os dramas que lhe cabem, por que não?

Texto: Elisa Marina

Seria a velhice uma doença?

De acordo com a nova classificação da Organização Mundial da Saúde (OMS), não. No entanto, a entidade só voltou atrás da decisão depois de sofrer uma pressão da sociedade civil, porque até então havia um entendimento do contrário. A OMS é responsável por divulgar a Classificação Internacional de Doenças (CID), que serve de parâmetro ao mundo todo e conta com aproximadamente 55 mil códigos. 

Na nova edição de 2022, o termo "senilidade" seria trocado por "velhice", e com isso passaria a ser tratado como doença, o que seria um grande equívoco, porque velhice é uma fase da vida. Em entrevista ao Jornal da USP, a professora da Escola de Enfermagem e Faculdade de Saúde Pública da USP, Yeda Duarte argumenta que quando se cria um novo código na CID, significa que isso será visto como um problema de saúde, o que requer um tratamento.

Contudo, o processo de envelhecimento vai muito além de uma classificação, e a cultura tem grande peso nos hábitos. "A título de exemplo, as pessoas que hoje têm 60, 70, 80 anos de idade viveram em uma época na qual fumar era algo socialmente valorizado. Como consequência, sofrem de problemas relacionados a esse hábito, não à idade. Hoje vivemos a geração fitness. Veremos daqui a pouco o efeito dos esportes de alto impacto na sobrevida das pessoas mais velhas.

Com a troca do termo, a OMS optou por substituir "velhice" por "declínio da capacidade intrínseca associado ao envelhecimento", o que para a professora pode ser controverso, uma vez que o processo de envelhecimento é resultado não só do que acontece intrinsecamente, mas também do que acontece extrinsecamente. "As condições de vida em que eu vivi, as condições sociais nas quais eu nasci", avalia.

Texto: Elisa Marina

Foto: Melhor com Saúde